martes, 19 de abril de 2011

“…lo mire y no era una pintura de van Gogh… en realidad era yo la pintura…” / psicoanálisis

 

La simple idea de la muerte me guían a las estrellas,
me dejan quieto, y huyo en tren,
solo me quedo quieto al esbozarte en cuadros,
en detalles simples, bosquejos que se encierran con el suspiro de los arboles,

así era en casa, llévame a casa
ya que estoy muerto, y estos girasoles me tragan todo mi tiempo,
así que detenme un poco de esta locura pero no me guíes a la razón,

porque nacer en esta tumba cortan mis palabras, mis suspiros, de viento

toma un poco mi locura, porque ahora no puedo con esta palabra del control, me deja atónito, refugiado de dolor, de melancolías discretas, de razones intolerables, de objeciones razonables,
así que búscame en esta pérdida del sentido, porque aquí solo encuentro mi voz
sobre todo porque esto
no es un cuerpo,
esto es una cárcel,
una cárcel de dudas, de gritos y de misterios sin responder,
acobijados en silencio, y en ruido lo que vive mi cuerpo…

untitled

No hay comentarios:

Publicar un comentario en la entrada